|
Охота начинается. Всем приготовиться и занять свои места. Мы лучшие в своем роде, ибо мы – охотники за Смертью. Она меняет обличья и формы, мимикрирует под привычную для нас действительность. Нужен особый нюх. Шестое чувство. Нужно действовать. Расставляй свои силки, маскируй ловушки с острыми кольями и едкой кислотой, одной ногой находясь в капкане. Охотнику тоже нужно изучать искусство мимикрии. Прежде, чем стрелять, - стань мишенью сам. Выбор оружия за тобой, но ты уверен в том, что выберешь то, что надо? Пойдет гарпун из берцовой кости человека. Ты готов? В смысле, знаешь ли ты, что тебя ждет? А теперь пришло время узнать правду. Memento Mori вытатуировано на спине впереди идущего. Густые капли пота ползут сквозь твое настоящее, застилая внутренний взор. Пора бы и охотнику примерить на себя одеяния жертвы. Побывать в ее шкуре, так сказать. Ибо Охота – самая распространенная иллюзия на этой планете. Ты думаешь, что ты – величайший из Ловцов и Убийц? Обратись к своим снам, погрузись в темную бездну ночного кошмара, почувствуй обреченность утекающих мгновений – разве ты здесь Хозяин? Ах, эта хитрая старушка. Прикинулась невинным младенцем, а сама – демон с пастью острых как бритва зубов. Это вроде билета на аттракцион с заведомо летальным исходом. По местам! Ваша Смерть идет. Мы охотимся друг на друга подобно особям генетически неполноценного вида, которым светит лишь постепенное вымирание под натиском все новых и новых болезней. Наш прогресс непродуктивен: мы делаем шаг вперед и два назад. Тупиковая ветвь эволюции. Прайд львов, уничтоженный специфическим вирусом. Агрессивность самцов резко повышается, и они начинают бросаться друг на друга. Кровь течет ручьем. Жертвами становятся женщины, старики и дети. В конце концов погибнут все. Идеальный Охотник – тот, кто готов в любой момент стать жертвой. Но таких немного. Днем с огнем не сыщешь, я бы сказал. Мы истребляем друг друга, а потому никогда не сможем объединиться против нашего общего врага, единственного реального врага – собственной Смерти. Перед ее лицом мы бессильны. Этот жирный ублюдок, мой сосед, он постоянно паркуется на моем газоне, он слишком громко включает эту свою музыку – убить его! Четвертовать и колесовать. Скинуть все имеющиеся в нашем распоряжении ядерные боеголовки на его мерзкое логово! Пусть ничего не останется и… аминь. Потешные иллюзии, ветряные мельницы в качестве мишеней. И один-единственный Охотник, неслышно крадущийся в дышащих ртутными парами сумерках. Можете не спешить, на ЭТОТ праздник вы всегда успеете. Выстрел. Вспышка (или озарение?). Все рассыпается ворохом гнилых листьев, старых игральных карт. Время Великих Обломов пришло. И больше иллюзий нет. И вечности нет. Острый скальпель взрезает мягкие ткани и обнажает воспаленный аппендикс. Глупый коротышка в пробковом шлеме – Охотник пришел за тобой. Мы доигрались. Душный вельд замер в ожидании кровавой расправы. - Эй, ты Охотник? - Ну да. А кто ты? - А разве ты меня не узнал?.. Расширенные от ужаса зрачки. Холодный липкий пот. И эта татуировка на спине того парня, что идет впереди – Memento Mori, кажется, там написано. |